Citation de fbalestas
Ils se croisent un matin de pluie dans l’escalier. Elle ne le voit pas, encombrée par le panier à son bras et bien trop absorbée dans ses pensées. Le tissu de sa jupe trempée s’enroule sur sa jambe. L’odeur de laine mouillée qui s’émane d’elle pénètre ses narines. Elle rosit et le salue brièvement. Inclinée au-dessus de la rambarde, elle le suit du regard. Il est sourdement irrité de son air distant, presque sec. Cet après-midi là, elle prend son luth. Il ne se souvient pas l’avoir entendue. Ou bien a-t-elle joué sans qu’il y prête attention ? Ses arpèges retentissent de plus belle. Une histoire qu’elle conterait avec une partition, pour démentir la fierté de son abord. Une histoire qu’il lui tarde de connaître, alors qu’il se croit près de Catherine Buart, dont les doigts déliés tirent des cordes leurs notes de soie.