Célia Bryce

Il passa les doigts dans ses cheveux, les soupesa comme le fait un coiffeur.
- Tu pourrais les vendre, tu sais.
- Ouais, c'est ça.
Qui voudrait la chevelure d'une cancéreuse ? Elle se sentait crasseuse. Contaminée. Ses épaules se voûtèrent sous le coup d'une sorte de honte.