Christian Guay-Poliquin

Mon visage est plaqué au sol. Lorsque je m'appuie sur mes bras, mes mains s'enfoncent dans la neige. Le vent tournoie au-dessus de moi en faisant de grands gestes et les rafales me fouettent le visage. Je regarde vers le haut de la colline. Il neige de plus en plus. La maison devrait être là, quelque part, dans la gueule de l'hiver.
Je parviens à me relever, mais je dois rattacher une de mes raquettes. Le froid me mord les doigts et essaie d'avaler mes mains. La neige colle à mes vêtements, à ma barbe, à mes cils. Devant moi, la montée disparaît dans la nuit.
Je prends de grandes respirations, concentre mon énergie et mets un pied devant l'autre.
Mais ma jambe cède à nouveau.