Christian Pernath

Ça ne serait jamais décevant. Jamais. Ça ne pouvait pas l'être. Il y aurait toujours quelque chose qui s'ouvrirait de ce côté-là - tant qu'il y aurait une terre et un océan, et tant qu'il y aurait quelqu'un pour venir se mettre à l'extrême limite de celle-ci afin de contempler celui-là. Et rêver. Et être petit à petit rassuré, devant l'éternel et imprescriptible mouvement des vagues grises, petit à petit convaincu parce que quelque chose d'inlassablement répété, d'inlassablement promis à ses paniques d'animal emprisonné, à ses lassitudes ou à ses désespoirs - quelque chose comme la certitude suffisante d'une ultime issue, d'une gigantesque voie vers des Amériques abstraites -, pour lui donner de nouveau le courage de croire encore un peu à cette terre et lui rendre un peu d'espérance. Quelque chose comme un infatigable et mystérieux témoignage sur la possibilité de la grandeur, de l'aventure, de l'évasion, plus efficace que toute autre connaissance, et plus convaincant en définitive que toute autre lucidité accablante, parce que celui qui en témoigne est à la dimension de ce dont il témoigne, et parce que ses vagues, son ressac, ses tumultes, ses embruns, ont la sonorité, la puissance et l'odeur de la Vérité.