Christian Signol

Constance descendit, regarda autour d'elle. S'il n'y avait eu ces langues de sapins au loin, dont les lisières paraissaient taillées à la serpe, ç'aurait été la lune, exactement. Quelque chose de férocement minéral, de plus grand que le temps, étreignait ici les vivants. Une sorte de torpeur géologique où sommeillaient de grands événements cosmiques, passés ou à venir, face auxquels on se sentait tout petit, soudain, rendu à une vérité première : une extrême fragilité dans laquelle il n'y avait plus de place pour le moindre orgueil, la moindre vanité. Ici, l'on était jugé à sa juste mesure : pas grand chose, un souffle peut-être, dans un univers où le temps se comptait en millénaires.