Oh les beaux jours ! a convié Isabelle Daunais, professeure de littérature à l'université McGill de Montréal, à dialoguer avec l'écrivain français Christophe Pradeau pour un de ces échanges stimulants que le festival affectionne. Auteur discret d'une oeuvre magnifique et intemporelle, Christophe Pradeau a publié depuis 2005 trois romans aux éditions Verdier, qui sont autant de joyaux littéraires.
En compagnie d'Isabelle Daunais, il reviendra sur les grands thèmes qui jalonnent son oeuvre, où l'histoire se mêle souvent à la géographie : cette « vie souterraine », à la fois vie réelle et ensemble de vies possibles, comme une méthode pour percevoir et décoder le monde ; sa passion pour les traces, l'archive et les souvenirs enfouis ; l'importance pour ses personnages de faire un récit, de réfléchir au pouvoir d'enchantement de la parole et de la belle langue.
Une rencontre riche, menée comme une véritable masterclasse de littérature contemporaine pour découvrir avec exigence l'oeuvre d'un écrivain rare.
Rencontre avec Isabelle Daunais (https://ohlesbeauxjours.fr/programme/les-invites/isabelle-daunais/) et Christophe Pradeau (https://ohlesbeauxjours.fr/programme/les-invites/christophe-pradeau/)animée par Élodie Karaki (https://ohlesbeauxjours.fr/programme/les-invites/elodie-karaki/) et enregistrée en public en mai 2023, au théâtre de la Criée, à Marseille, lors de la 7e édition du festival Oh les beaux jours !.
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À lire
Isabelle Daunais, La Vie au long cours. Essais sur le temps du roman, Boréal, 2021.
Christophe Pradeau, Les vingt-quatre Portes du jour et de la nuit, Verdier, 2017.
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Montage : Arthur James
Voix : Benoît Paqueteau
Photo : Nicolas Serve
Un podcast produit par Des livres comme des idées (http://deslivrescommedesidees.com/).
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La 8e édition du festival Oh les beaux jours ! (https://ohlesbeauxjours.fr/) aura lieu à Marseille du 22 au 26 mai 2024.
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Elle regardait ma vie de haut, de ce point de vue décloisonnant qui est le privilège exorbitant des dieux, des oiseaux migrateurs et des romanciers, ...
Contrairement à ce que tout le monde disait, il y avait une ouverture dans la continuité des façades, une échappée par où on pouvait la voir, mais il fallait pour cela reculer, s’éloigner, quitter la presse, l’animation de la Place, gagner le lieu mystérieusement disgracié, où achevaient de rouiller, avec la pesanteur sereine des choses abandonnées à elles-mêmes, des pièces d’attelage, des pots d’échappement, des pare-chocs, tout un embarrassement de ferraille, éternel objet de discorde, de controverses électorales, déversé contre le mur du Parc, falaise de granit recouverte tout entière par l’élasticité poussiéreuse, un peu inquiétante, du lierre ; j’allais pourtant m’y adosser quelquefois, me faisant un point d’honneur de surmonter mes appréhensions, pour le simple plaisir peut-être de braver les recommandations maternelles, troublée aussi de le sentir s’incurver doucement autour de moi, enveloppant à la façon d’un nid.
Il me semblait que la fuite du temps ferait moins mal à l'âme si on ne soumettait pas les existences de façon aussi étroite à la meule implacable des calendriers, (...) dont il ne reste plus à la fin du processus de réduction qu'un couple d'années sur une tombe, dans un registre d'état civil, ...
Un premier rayon perce les nuages, puis un autre, la muraille se disloque d’un coup, le ciel s’élève, s’allège, s’arrondit en une voûte immense, fleurit en Gloire, rayonne d’un bleu exaltant, les visages que l’on croise s’ouvrent, sourient à la lumière, s’abandonnent à sa caresse, et les heures les plus grises de la journée s’en trouvent pour tout un chacun brusquement adoucies .....
... elle racontait le soir de printemps où, une averse l’ayant surprise, elle s’était abritée sous l’orme qui encave l’eau noire de la fontaine Saint-Yrieix. Elle était restée près d’une heure à attendre une éclaircie, glacée sous sa robe légère par le poudroiement de la pluie, dont les éclats trouvaient le moyen de l’atteindre, emperlant ses jambes et ses bras nus, bien qu’elle prit soin de rester le dos plaqué contre le tronc cerclé de lierre.
...Elle ne saurait dire combien de temps cela avait duré. Elle se rappelle juste qu’elle avait fermé les yeux, l’espace de quelques secondes, vaincue par une sensation de vertige, un plaisir insoutenable ; quand elle les avait rouverts, le pré, le cercle des bois autour d’elle, étaient plongés dans la pénombre ; pas un bruit, si ce n’est le glouglou des rigoles, le travail obscur, l’odyssée invisible de l’eau, le lent ruissellement, le lente traversée des épaisseurs d’humus vers le silence étale des nappes phréatiques.
De la lanterne des morts, je n’ai longtemps rien su ou presque ; je me contentais bien volontiers de ce qu’en disait le dos des cartes postales. Et je ne me souciais certes pas d’en savoir davantage : ces quelques lignes, toujours les mêmes, me suffisaient avec leurs obscurités, mieux me comblaient, que j’aimais dire et redire dans ma tête. Elles m’habitaient à la façon d’archaïsmes souverains dont la voix de mamie était enrouée tout le temps qu’elle s’appliquait à arrondir autour de mon lit le cercle enchanté des contes et comptines, concrétions verbales impénétrables qui ombrent de leur mystère ces portes attendant de vous que vous tiriez la chevillette et la bobinette cherra, ces fontaines où l’on s’en va promenant, toutes ces campagnes qui verdoient et ces soleils qui poudroient dont des soeurs Anne scrutent avec inquiétude le suspens du haut de tours abolies.
...ma main éprouvait, au lieu du cuir du fauteuil, que je caressais machinalement tout en lisant, se superposant à lui et l’éclipsant partiellement, la rugosité patinée du granit, cette sensation mêlée de douceur et d’éruption grenue, le souvenir de tous les minuscules accidents de la pierre, des heures printanières passées tous ensemble sur les marches du perron, adossés au pilastre, monolithes informes qui soutenaient la galerie en façade, avec ses quatre arcades en plein cintre, souverainement inégales, cyclopéennes, jetées de guingois et comme ivres d’être si anciennes.
....la scie couine, vibre, sinue, peine à se dégager, se recaler, puis elle reprend son mouvement de va-et-vient, fait son chemin dans le bois, la petite blessure qu’elle irrite, le coeur qui grince, résiste, qu’elle ouvre, sépare, défait en sciure.
Combray n’est pas seulement un nom de lieu, c’est le nom d’un âge de la vie, celui de l’enfance, des verts paradis, l’île ensoleillée de souvenirs
Ce soir-là, à force de tâtonner dans le brouillard sans rien trouver d’autre à glaner que des lueurs, le soupçon s’insinua que nous étions passés de l’autre côté, du côté des routes abandonnées et des souvenirs incertains. Nous étions égarés dans l’un de ces lieux disparus qui, pour avoir été rejetés sur le bord de la route, avaient perdu tout droit à tenir rang parmi les choses réelles. Ainsi s’expliquerait le sentiment étrange que nous avions d’une route menacée, en sursis, d’une route qui n’avait plus la force de repousser les assauts d’une forêt désentravée.
