Christopher Moore

- Lucien ? Bien sûr ! Un de mes étudiants. Il dessinait toujours des chiens en train de copuler. Il y avait quelque chose qui ne tournait pas rond chez ce garçon. Peut-être passait-il trop de temps dans le fournil...Une intoxication à la levure, qui sait ? Bref, tout ça pour dire que Pissaro, avec sa grande barbe et son nez crochu, a tout d'un rabbin, mais d'un rabbin mâtiné de pirate, à cause de ses éternelles cuissardes. Ah ! Ah ! Un rabbin pirate ! S'était esclaffé Renoir. Puis, redevenant sérieux : Aujourd'hui, quand il vient à Paris, Camille est contraint de se cacher dans une chambre d'hôtel parce qu'il a tellement l'air juif que dans la rue certains lui crachent dessus. Comment peut-on être aussi étroit d'esprit et faire ça à Pissaro ? Notre maître à tous ! Mais ce qu'ils ignorent, et que je sais, c'est que depuis cette même fenêtre d'hôtel, il peint comme il ne l'a jamais fait. Faites la même chose, monsieur de Toulouse-Lautrec. Servez-vous de la bassesse de Degas pour peindre des chefs-d'oeuvre.
S'il s'était attardé, Henri aurait fondu en larmes. Il avait remercié à nouveau Renoir, s'était fendu d'une courbette et s'était excusé, prétextant un rendez-vous. Renoir l'avait rattrapé.
- Aimez-les toutes ! C'est ça, le secret, jeune homme. Les aimer toutes !