Christopher Moore

Je pensai à un truc, dit-il. Nous sommes là tous les trois, un Indien, un policier et un courtier en assurances. Il nous manque plus qu'un maçon pour faire les Village People.

- Je me suis laissé dire qu'elle était de la secte des amish, dit Vance.
- Non, elle est pas amish, répondit Théo.
- J'ai pas dit qu'elle l'était, j'ai dit que c'est ce qu'on m'avait dit. Mais quand j'ai vu le mixer dans la cuisine, je me suis dit qu'elle était pas amish. Les amish ne croient pas aux vertus du mixer.
- Elle devait être mennonite, dit Mike avec autant de persuasion dans la voix que son jeune âge autorisait.
- C'est quoi les mennonites ? Demanda Vance.
- C'est des amish avec des mixers.

( un camion-citerne vient d'exploser)

-- Pour le chauffeur, dit Théo, je vais me renseigner pour savoir s'il fumait.
-- C'est déjà fait, fit une voix toute proche. Et question fumette, il va se tenir peinard, le chauffeur, à présent.
Théo et l'inspecteur se retournèrent. Ils virent arriver vers eux Vance McNally qui tenait à la main un sac de plastique transparent à fermeture Eclair, rempli de poudre grise et blanche.
-- Tiens, le v'là, le camionneur, fit Vance en brandissant le sac. Vous voulez l'interroger?
-- Tu sais que t'es un sacré marrant, Vance, lança Théo.
-- Y vont être obligés de pratiquer l'autopsie avec un truc à tamiser la farine, dit Vance.

- Nous collectons des signatures et votre signature est très importante pour que l'œuvre du Très-Haut se concrétise ici-bas.
- Ouais, mais moi je vis en caravane et Dieu a une sainte horreur des caravanes.
- Je vous demande pardon ?
- Oui, c'est vrai, les caravanes, il les fait cramer, ou il s'arrange pour que ceux qui y vivent se les gèlent dedans ou bien il les détruit dans les tornades. C'est prouvé: Dieu hait les caravanes. Vous êtes sur que je ne risque pas d'être un frein à votre mouvement ?

— Attends une minute. Que vont recevoir les humbles, déjà ?
— Alors, les humbles... Ah voilà. « Que soient bénis les humbles, pour lesquels nous crierons "Bravo !" »
— Ça ne va pas leur faire lourd...
— Ouais, tu as raison.
— Et les humbles, si on leur donnait la terre ?
— Mais tu ne devais pas la donner à ceux qui geignent ?
— Tu rayes ceux qui geignent et tu donnes la terre aux humbles.
— Bon, d'accord, la terre aux humbles. Et voilà le travail. Après nous avons « Que soient bénis les pacificateurs, ceux qui sont en deuil. » Et c'est tout.
— Ça en fait combien ?
— Sept.
— Ce n'est pas assez. Il nous en faut davantage. Qu'est-ce qu'on fait des dingues ?
— Ah non, Josh, pas les dingues. Tu en as déjà assez fait pour eux. Nathaniel, Thomas...
— « Que soient bénis les dingues pour ... » Pour quoi au fait ? Ils ne seront jamais déçus de toute façon.
— Pas question, je tire un trait sur les dingues. [...]
— Mais on va mettre qui alors ?
— Les putes peut-être ?
— Ah non, pas les putes !
— Et les adeptes de la branlette ? Je connais cinq ou six de tes disciples qui ne seraient pas mécontents d'être béatifiés dans cette catégorie.
— Non, non, pas ça. Ah, ça y est, j'ai trouvé ! « Que soient bénis ceux qui sont persécutés à cause de leur amour de la vertu. »
— Ouais, ça a de la gueule. Et on leur donne quoi ?
— Un panier de fruits.
— Tu ne peux pas refiler la terre aux humbles et un panier de fruit aux persécutés.
— Donnons-leur le paradis.
— Trop tard, c'est pour les pauvres d'esprit.
— Oui, mais tous vont en hériter d'un morceau.
— D'accord, on partage le paradis.
Et c'est ce que j'écrivis.
— On pourrait refiler le panier aux barjos.
— J'ai dit non, pas les barjos !

Théo et l'inspecteur se retournèrent. Ils virent arriver vers eux Vance qui tenait à la main un sac plastique transparent à fermeture Éclair, rempli de poudre grise et blanche.
-Tiens ! Le v'là, le camionneur, fit Vance en brandissant le sac. Vous voulez l'interroger ?
- Tu sais que t'es un sacré marrant, Vance, lança Théo.
- Y vont être obligés de pratiquer l'autopsie avec un truc à tamiser la farine, dit Vance.

- Tu sais, Steve, fit Molly, tu pues tellement de la gueule que tu serais capable de faire tourner de l'œil un vautour juché sur un monticule de merde.

Les dieux l'avaient doté d'une âme d'artiste mais avaient oublié de lui donner une once de talent.

On aurait dit un squelette trop bien nourri glissé dans des hardes de cuir.

Dans les années 70,pendant six mois, il avait suivi le Greatful Dead en tournée à travers le pays. (p 348)
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