Chrys Galia

Je m’irrite le pif à force de m’imbiber de crème mentholée, histoire de camoufler un peu les miasmes. Je n’en peux plus de voir les asticots grouiller dans les chairs livides, les liquides noirâtres et visqueux épars autour des corps. Je sature de ces yeux fixes, témoins des dernières souffrances des victimes, rivés sur le néant. Chaque fois, je me dis que ces cornées ont eu pour dernière vision le visage fou et satisfait de leur bourreau. Chaque fois, je me sens coupable de n’avoir pu empêcher ce qui est arrivé.