– Je suis un artiste, mademoiselle, un créateur. Je suis une sorte de… de Dieu, je corrige les erreurs de la nature.
– J’en suis une, selon vous? demande-t-elle, ironique.
– Je ne vais pas disserter sur le sujet plus longtemps, j’en suis seul juge. Votre temps est compté, je préfère que vous l’utilisiez à bon escient.
– Vous êtes un malade, c’est vous l’erreur, vous qui méritez d’être affiché sur ce mur. Pauvre type ! Je vous plains, riche à millions qui ne trouve rien de mieux pour s’occuper que de massacrer des jeunes femmes.