Chrys Galia

En tenue, les instruments dans les mains, je ferme les yeux, me laisse porter par la voix du ténor, les hurlements de X. Je visualise les notes sur une portée couleur sang, elles dansent au rythme des vocalises qui envahissent tout l’espace. Ça me prend aux tripes, c’est si intense, je suis seul au monde. J’oublie X, j’oublie Marty, les flics, mon job, je suis Dieu. Ma main retombe, glisse, s’enfonce à peine : un trait minuscule. J’ouvre les paupières. Elle est là, le visage baignant de larmes, les mains liées au billot. Ses ongles s’enfoncent dans ses paumes, libérant un filet de sang. Ses jambes, chevilles maintenues elles aussi, se tendent, se tordent. J’attrape une seringue, la positionne sur le côté en tirant sur ses liens pour injecter l’anesthésiant. Je me sers de mes précédentes expériences, toujours. Travailler sur le vivant est tellement plus exaltant, mais aussi beaucoup trop rapide. Gagner un peu de temps en la privant provisoirement de la douleur, c’est toujours bon à prendre. Il y a tant de manières de susciter l’effroi, la terreur ; la douleur physique en est une, c’est loin d’être la seule.