Claire Huynen

La première fois que Franck avait découvert la maison, il était tombé sous son charme. Le charme du lieu mais aussi de la vie qui y régnait. Ses parents étaient des gens simples et la culture l'éblouissait. Il avait passé des heures dans la bibliothèque à inventorier chaque titre. Il était fasciné comme un papillon. Mon père, paterne, lui avait fait visiter les lieux. Cela avait duré des heures sans que ni l'un ni l'autre ne s'ennuient. Mon père racontait l'histoire d'un meuble, d'un tableau, du tilleul devant la maison ou la saveur du cidre tiré de la pommeraie.
Franck prenait pour une faveur l'attention que mon père lui accordait. En fait, il était ainsi avec tous ses invités. Il adorait ce rôle de gentilhomme de campagne qui reçoit benoîtement, comme un chapelain qui fait les honneurs de son oratoire. En ville, il travaillait beaucoup et, enfermé dans ses pensées, il pouvait paraître distant. Mais dès qu'il retrouvait la maison, il était accessible à tout. Il adorait parler, raconter et il avait une verve de conteur. La beauté de la maison lui donnait un décor qui l'auréolait plus encore. Il prenait place en bout de table et l'on s'agrégeait à lui. On se serrait pour l'écouter parler. Il n'aimait rien tant que cet auditoire qu'il flattait de bons mots. Il était habile, il ne pérorait pas. Il questionnait, il appelait la réplique. Il pouvait parler de tout avec une aisance convaincue. Il inventait des théories, il concevait des systèmes comme en un tour de bras.