Clarence Boulay

Un parfum d’absence, de vacance prolongée, s’échappe de la pièce ; de ces odeurs produites par la lente maturation des matériaux et des objets livrés à eux-mêmes une fois les êtres partis et la porte fermée.
J’ai toujours pensé que les espaces avaient une vie cachée, une réalité à eux dans laquelle ils se déploieraient librement, insoumis au monde des humains et aux reliefs du temps. Parfois, je m’imagine ouvrir soudainement une porte, gravir à l’improviste une colline et surprendre le spectacle en train de se jouer.