Clarice Lispector

Où était sa beauté ? Il y avait de la beauté dans ce corps qui n'était ni laid, ni beau, dans ce visage où une douceur avide de plus grandes douceurs était le signe de la vie.
De la beauté, je ne sais pas. Sans doute pas, encore que les traits indécis attirent, tout comme l'eau attire. Il y avait, en tout cas, une substance vivante, des ongles, des chairs, des dents, un mélange de résistances et de faiblesses, constituant une vague présence qui toutefois se concrétisait immédiatement dans une tête interrogative et d'avance obligeante, dès qu'on prononçait un prénom : Eremita.
Ses yeux marron étaient intraduisibles, sans rapport avec l'ensemble du visage. Comme s'ils étaient plantés dans la chair d'un bras et que de là ils nous aient regardés - ouverts, humides. Elle était toute d'une douceur proche des larmes.