Constance Joly

J’ai l’impression de tricoter à grosses mailles en écrivant pour te sortir de l’ombre. Entre les points de cette laine de mots passe tout ce que je ne sais pas dire, tout ce que je suis impuissante à inventer, et ce qui, je le sais, fait la vie même : le point serré des émotions complexes, des ambivalences que la multitude des faits dérobe, si bien que je me sens découragée, souvent.
De la barbe à papa ne subsiste à la fin que l’écœurement, et une tige de bois poisseuse. L’enfance est une montagne de sucre qui nous mange le visage.