Craig Johnson

On était un mardi, la veille de Noël, et je n’attendais pas de visite. Je lançai un regard noir à mon ennemie jurée, autrement dit, la petite lumière rouge qui s’allumait sur le téléphone me reliant à ma standardiste, Ruby, installée dans la pièce voisine. Si je parle assez fort avec la porte ouverte – même avec, en bruit de fond, le ronronnement des chants de Noël en version musique d’ascenseur – la réception est meilleure, mais Ruby est pointilleuse sur la procédure, alors j’appuie sur le bouton, sauf en cas d’urgence.