Cyril Namiech

Nui a lu que , dans un futur plus ou moins proche, quand la science aura remplacé Bouddha, Vishnou, Jésus et tous les autres super-héros, les hommes pourront tomber enceintes. Croit-elle réellement à toutes ces conneries ?

Il existe deux catégories d'individus sur terre , ceux qui s'intéressent aux chiens et ceux qui s'intéressent à la merde du chien .

Faut-il absolument être reconnue mère pour être femme ?

L'habit ne fait pas que le moine,il fait aussi la nonne.

Pour balayer la cour du temple nul besoin d'un long et fastidieux apprentissage .A la différence du ski alpin ou du snowboard , l'autonomie s'acquiert dès le premier jour .

Des larmes de sang perlaient sur ses cuisses,l'hymen réduit à l'état de puzzle. Elle remplaçait les coeurs dessinés dans les marges de ses cahiers d'école par des incisions au cutter

Tu seras mon GPS, indique moi le chemin en balisant la route de pierre de lune,on se fera des appels de phare pour se dire je t'aime comme font les étoiles

À la sueur de sa vulve
elle endimanche
le cœur des hommes

De cette main
qui étrangle les saumons,
éventre les dorades,
énuclée les thons
‒ et supprime les hommes ‒,
me caressera-t-il un jour les seins ?

À la vitesse où les demis sont ingurgités, une pluie de papayes roses s’abattra bientôt sur la place centrale d’Isigny-sur-Mer, là où le 14 juin 1944, le général de Gaulle, débarqué d’Angleterre, a lancé à la foule venue l’accueillir en héros : « On va s’aimer, sur une étoile, ou sur un oreiller, au fond d’un train, ou dans un vieux grenier… »

Dans la mélancolie
d’un orgasme dépourvu d’étreinte
je plonge

Il me caresse la nuque de temps à autre, me fait boire de l’eau minérale dans le creux de sa main, me parle de la pluie, du beau temps…
des rizières
du buffle dans les rizières
de l’enfant sur le buffle
des poux dans les cheveux de l’enfant
de la poupée qui fait non, non, non, non, non
du pays des vivants
du pays des aveugles
et de l’asticot roi.

Madame ne fait pas dans la restauration d’œuvres d’art : ma queue n’est pas un Raphaël.

La voilà qui retire mon short, non sans mal – le bonbon colle. Concerto pour puces et chenilles, elle décolle.

Van Gogh est mort du sida, je pense. Hâtons-nous d’aimer avant qu’il ne soit trop tard. Même sous le capot pour empêcher la pluie, serons-nous en mesure de profiter d’une vie éternelle ? Vos yeux bleus sont allumés la nuit. J’ai un papillon de vous rencontrer pour mieux vous aimer par-delà nos ciels.

J’ai aussi monté la fille d’un député rencontrée dans un magasin d’instruments de musique – elle essayait un violoncelle chinois. J’ai mis carte – bancaire − sur table. On a fini à trois dans mon lit, elle, le violoncelle chinois et moi.