Dan Bongo

Elle se cramponnait au type comme si elle ne voulait plus le lâcher. Lui haletait, mais elle restait silencieuse. Elle tressautait sous les maints impacts de ce gras-double.

Les cuisses retenant toujours son portable contre son entrejambe, elle composa son propre numéro. Les vibrations revinrent au grand galop.

Une masse d’air chaud encombra l’entrejambe de Lola. Elle voulait de la bidoche tendre, et puis aussi du féroce, du sauvage, elle devenait affamée. Elle avait repéré un des costauds qui baisait Ellen. Puis elle en avait repéré un autre plus âgé qui sodomisait son voisin. Survolée par la caméra, la mêlée de corps s’activait délicatement, sûrement. L’amour, se dit Lola, m’appelle, me fait des avances ; je dois être faite pour ça ! Elle se persuada de ce principe : une vie sans chair nuit.

Elle feuilleta son Vanity Fair en quête d'Angelo Quinta. Oh mon lapin, lapin, lapin, où te caches-tu ? Elle tournait les pages comme on envoie valdinguer des songes cruels.

Sentant son désarroi, elle préféra regarder l’océan en contrebas ; elle aperçut de gros rochers chatoyants, tels des cadavres d’orque vomis par les vagues. Est-ce que c’est moi qui l’intimide ? s’interrogea-t-elle.