David Goodis

Planté sur le trottoir, il regardait la maison, les tuiles déplacées, les volets cassés, les marches du perron enfoncés. Il ne restait qu'un peu de peinture accrochée aux murs de bois, une peinture écaillée qui depuis longtemps n'avait plus de couleur, et la maison était d'un gris triste et austère. C'était une espèce de pavillon délabré au bois fendu dont la laideur choquait la vue comme tous les autres taudis de Vernon Street.
(P.30)