David Grossman

L'homme était âgé, il devait avoir dans les soixante-dix ans, le teint mat, la peau couleur de bronze, les traits d'une beauté fascinante, étrangère. Il avait des yeux bleus, limpides, souriants, et le regard d'un bébé dans un visage viril avec des pattes-d'oie brûlées de soleil au coin des yeux et d'étranges sourcils, plantés comme des triangles velus et broussailleux au-dessus des yeux. Et un nez. Quel nez ! Grand, fort, royal. Un nez taillé dans la pierre. Un nez qui vous donnait l'envie de vous prosterner face contre terre. Il avait aussi des cheveux blancs qui ondulaient souplement sous ses oreilles, à la manière des artistes d'un certain âge.