David Mercer

Un vieil homme se fraie péniblement un chemin à travers d'épaisses broussailles. Il s'arrête, écoute. Il est échevelé, les vêtements déchirés, son visage et ses bras nus couverts de poils courts et drus. L'impression qu'il donne est celle d'une bête sauvage traquée, qui guette à travers les feuilles.
Des soldats battent les fourrés, avançant dans le bois en tirant au hasard des rafales de mitraillette dans les buissons. Le vieil homme se couche sur le sol, tremblant. Un soldat passe près de lui et tire négligemment dans la broussaille. Le soldat ne voit pas le vieillard qui, atteint, roule sur le côté, les yeux fermés. Le soldat s'éloigne.