Dean Koontz

« Vous mangez du tofu ? »
Tommy trouva la question si ésotérique qu’il ne sut que répéter, ahuri :
— Du tofu ?
— Oui, du pâté de soja, quoi !
— Non, je n’aime pas le tofu.
— Vous devriez.
— Pourquoi, s’impatienta-t-il, parce que je suis asiatique ? Je ne mange pas non-plus avec les baguettes.
— Êtes-vous toujours aussi sensible ?
— Je ne suis pas sensible, dit-il sur la défensive.
— Il ne m’était pas venu à l’esprit que vous étiez asiatique jusqu’à ce que vous en parliez, vous savez. »
Chose bizarre, il la crut. Il la connaissait à peine, mais il savait déjà qu’elle était différente ; il voulait bien croire qu’elle venait seulement de remarquer ses yeux bridés et la nuance cuivrée de sa peau.
« Excusez-moi, dit-il contrarié.
— Je vous demandais si vous mangiez du tofu simplement parce que si vous le faites cinq fois par semaine ou plus, vous n’aurez plus jamais à vous inquiétez du cancer de la prostate. C’est un préventif homéopathique. »