Dimanche bien irlandais, dimanche de messe, de gens qui se signent, de nuages aux timides éclaircies sur un ciel crayeux, dimanche de thés qui n'en finissent plus.
Elle capitule, elle n'en peut plus, toujours batailler pour un oui ou pour un non la fatigue; il obtient la carte Pokémon des ses rêves et désormais, il sait pertinemment qu'il aura à jamais toutes les cartes en poche.
Elle ne sait pas encore qu'elle est coulée à vie. L'enfant n'est pas stupide, il comprend vite.
Elle reste là à balayer mon stand du regard comme elle balayerait d'un regard bien vague les vagues d'un océan, comme pour justifier sa présence à un endroit où elle n'a aucune raison de s'attarder mais où, avec un peu de chance, on lui consacrera quelques minutes à écouter sa vie.