Dora Moutot

Ce livre n’est pas un pet discret. C’est tout le contraire. Ce livre est un pet que je ne pouvais plus retenir, un pet qui vient du fin fond de mes entrailles, un pet qui a déjà fait le tour de la maison quinze fois et dont le temps est venu de sortir. De façon un peu maladroite, peut-être, un pet qui part un peu dans tous les sens, un pet qui a plusieurs rythmes. Parfois, il fait « ffffffff », et c’est moelleux, un peu humide, pas très sûr de lui, un peu bancal, puis, parfois, il fait « papapapax ! », dans un style plutôt sec, façon canonnade, tonnerre de poche, pet énervé, pet en colère.


J’ai décidé de « traduire » les cris de mon cul, de me faire l’interprète de ma symphonie rectale. Comme disait Boris Vian : « Les mots et les pets ont ceci en commun que ce sont des volumes d’air qui sortent des extrémités du tube digestif. »