Edgar Hilsenrath

« Ecoute-moi bien, Thovma Khatisian : cet ancêtre-là surtout, je veux parler de l’arrière-grand-père de ton grand-père, était fait d’un tout autre bois. A quatre-vingt-dix-sept ans, il était encore capable de tirer deux coups par jour, un avant de s’endormir, un autre au point du jour.»
« Comment ça, Meddah ? »
« Voici comment : avant de s’endormir, il le faisait avec l’arrière-grand-mère de ton grand-père, car il était malin comme tous les Arméniens qui sont notoirement plus malins que les Juifs et les Grecs eux-mêmes. L’arrière-grand-père de ton grand-père se disait : Si je ne le fais pas avec elle, va savoir si elle ne me mettra pas de la bouse de vache à la place du miel dans le boulgour de demain. Je préfère ne pas prendre ce risque, bien que mon estomac soit encore en état et que je pète comme un blanc-bec de soixante-treize ans. »