Edmond de Goncourt

Bientôt le confessionnal fut comme un lieu de rendez-vous adorable et sacré pour la pensée de Germinie. Il eut tous les jours sa première idée, sa dernière prière. Dans la journée, elle s’y agenouillait comme en songe ; et tout en travaillant il lui revenait dans les yeux avec son bois de chêne à filets d’or, son fronton à tête d’ange ailée, son rideau vert aux plis immobiles, le mystère d’ombre de ses deux côtés. Il lui semblait que maintenant toute sa vie aboutissait là, et que toutes ses heures y tendaient. Elle vivait la semaine pour être à ce jour désiré, promis, appelé. Dès le jeudi, des impatiences la prenaient ; elle sentait, dans le redoublement d’une angoisse délicieuse, comme l’approche matérielle du bienheureux samedi soir ; et le samedi venu, le service bâclé, le petit dîner de mademoiselle servi à la hâte, elle se sauvait et courait à Notre-Dame de Lorette, allant à la pénitence comme on va à l’amour. Les doigts mouillés à l’eau bénite, une génuflexion faite, elle passait entre les rangs de chaises, sur les dalles, avec le glissement d’une chatte qui se coule sur un tapis. Inclinée, presque rampante, elle avançait sans bruit, dans l’ombre des bas-côtés, jusqu’au confessionnal mystérieux et voilé qu’elle reconnaissait, et auprès duquel elle attendait son tour, perdue dans l’émotion d’attendre.