Nationalité : France
Biographie :
Les premières histoires sont celles du Père Castor et du Roman de Renard. Lire, plonger dans les intrigues, démêler les fils mot après mot, se passionner, se révolter, c’est d’abord par la littérature que s’ouvre le monde. Ce sont ces études qu’elle choisit et qu’elle suivra à Bordeaux, du temps où les quais étaient encore tristes et noirs. Son attachement pour cette ville, encore fermée sur elle-même, grandira pendant ses années étudiantes et ses déambulations nocturnes. Aujourd’hui, elle en admire la métamorphose.
C’est pourtant à Toulouse que la conduit son activité professionnelle et où elle s’installe en 1997.
Écrire l’aide à digérer le monde. Son premier roman nait d’une blessure, les premiers mots et les pages qui s’enchainent jusqu’à en faire une histoire qui sonne. Depuis, c’est un besoin, un plaisir solitaire et un combat permanent.
Sa grand-mère landaise avait ce bon sens populaire qui tombe juste. « Des histoires ! », c’est ce qu’elle disait avec un air mystérieux pour parler des choses de la vie pas toujours avouables aux enfants. Ces histoires, c’est ce que raconte Élisabeth Rollin. Ce n’est que la vie qui passe, qu’elle attrape et qu’elle façonne de ses mots.
+ Voir plusLes premières histoires sont celles du Père Castor et du Roman de Renard. Lire, plonger dans les intrigues, démêler les fils mot après mot, se passionner, se révolter, c’est d’abord par la littérature que s’ouvre le monde. Ce sont ces études qu’elle choisit et qu’elle suivra à Bordeaux, du temps où les quais étaient encore tristes et noirs. Son attachement pour cette ville, encore fermée sur elle-même, grandira pendant ses années étudiantes et ses déambulations nocturnes. Aujourd’hui, elle en admire la métamorphose.
C’est pourtant à Toulouse que la conduit son activité professionnelle et où elle s’installe en 1997.
Écrire l’aide à digérer le monde. Son premier roman nait d’une blessure, les premiers mots et les pages qui s’enchainent jusqu’à en faire une histoire qui sonne. Depuis, c’est un besoin, un plaisir solitaire et un combat permanent.
Sa grand-mère landaise avait ce bon sens populaire qui tombe juste. « Des histoires ! », c’est ce qu’elle disait avec un air mystérieux pour parler des choses de la vie pas toujours avouables aux enfants. Ces histoires, c’est ce que raconte Élisabeth Rollin. Ce n’est que la vie qui passe, qu’elle attrape et qu’elle façonne de ses mots.
Source : http://www.editions-passiflore.com/36_rollin-%C3%A9lisabeth
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Elisabeth Rollin vous lit un extrait de son livre Voir ailleurs qui je suis.
Angèle est atrophiée, sa vie l'abîme.
Pour ne pas s'écrouler, elle court. Sur les quais de Garonne à en perdre le souffle, mais aussi après les aventures d'un soir à en perdre l'âme.
Un jour, pourtant, elle pousse la porte qui lui permettra de donner sens à sa vie blessée. Angèle va partir, sans réfléchir. Elle distribuera les colis de l'aide humanitaire. Des allers-retours entre Bordeaux, l'Afrique, l'Inde, Haïti.
Elle n'a aucune idée de ce qui l'attend au cours de ces voyages au bout du monde. Elle, l'égoïste sauvage, va découvrir qu'elle sait prendre soin des autres et que les autres peuvent panser ses plaies cachées.
Ailleurs c'est une femme plus forte, mais à son retour acceptera-t-elle les mains tendues, cessera-t-elle enfin de se sous-estimer ?
https://www.editions-passiflore.com/litterature/53-voir-ailleurs-qui-je-suis.html
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Citations et extraits (2)
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J’ai résisté quarante-huit heures, sans fermer l’œil, parce que les besoins étaient partout. J’ai fini par m’écrouler sur un lit de camp. J’ai dormi, pas beaucoup, pas assez. Je me suis réveillée trempée, au milieu d’une nuit relative. J’étais sale, mes cheveux et ma peau étaient secs. Les camions frôlaient la tente où j’avais trouvé refuge. Les premiers jours, on se contentait de trouver un peu de repos sous des bâches. Personne n’osait regagner sa maison, de peur d’une nouvelle secousse. Alors, les gens dormaient dehors, sous des abris improvisés, dans des endroits dégagés. Autour de l’aéroport, c’était l’agitation permanente. Des grappes d’enfants se suspendaient au grillage qui délimitait la piste, attendant qu’on leur prête attention. Ils ne parlaient pas beaucoup, ils nous observaient, guettant la sortie des camions, rentrant la tête dans les épaules à l’atterrissage des hélicoptères. Ils étaient seuls.
Ellie est partie parce que j’ai exagéré et que, malgré ses avertissements, j’ai continué. Je croyais qu’elle serait toujours là, quelles que soient mes grandes ou petites manœuvres. Parce qu’elle avait déjà encaissé beaucoup de mes légèretés et de mes changements brutaux de direction. C’était mon chamallow ; de la ouate. Ellie m’aimait d’une façon qui parfois m’effrayait. Personne ne m’a jamais aimée comme elle, aussi longtemps, avec persévérance. Que je sois là, pas là, que je lui pique ses mecs, que je la laisse sans nouvelles, que je l’abandonne en soirée, que je me mure dans le silence ou que je lui dise ses vérités, elle supportait tout. Je ne sais pas d’où elle tenait cette patience. Elle avait ça. Je pouvais tout lui jouer, frôler la casse.
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