Citation de migdal
Il regarda les feuilles de son manuscrit étalées sur sa table. Son esprit restait attaché à l'époque où, comme historien, il se trouvait le mieux chez lui et il s'était follement embarqué dans une étude de l'histoire de l'Europe de la Renaissance à l'époque des Stuarts. Quel travail ! Il aurait de la chance s'il le terminait avant sa mort. Mais quelle période magnifique, éclairée par les figures lumineuses des Chevaliers, Thomas More, John Fisher, John Houghton, Robert Aske, don Juan d'Autriche et une centaine d'autres. Leurs noms étaient comme des étoiles dans l'orageuse obscurité de leur époque.
Don Juan d'Autriche. Lépante. Les noms, écrits de sa grande écriture régulière, lui sautaient aux yeux. Il était revenu aux temps où l'Europe bouleversée et désunie faisait face à l'assaut des Turcs. Il voyait le malheur balayer l’Asie, l’Afrique, la moitié de I'Europe, et avancer encore. Il entendait les cris de ceux qui étaient massacrés, le cliquetis des chaînes dans l'enfer des donjons, les sanglots qui éclatèrent parmi la musique de la dernière messe chantée dans l'église chrétienne de Sainte-Sophie, à Constantinople. Son esprit reculait d'horreur à la vue des petits enfants enlevés à leurs foyers, transformés en robots inhumains et ensuite envoyés pour massacrer les mères qui les avaient mis au monde. Son cœur se soulevait, lorsqu'il se rappelait la puanteur des galères et le sifflement des fouets sur les épaules des esclaves exténués. Il lui semblait que cela se passait aujourd'hui, c'était pour son esprit aussi réel que la torture de la Pologne, l'agonie de Rotterdam et les horreurs des camps de concentration. Il s'agitait dans son fauteuil, transpirant sous l'emprise de ce cauchemar. Jusques à quand, ô Dieu, jusques à quand ?
Don Juan d'Autriche. Lépante. Les noms, écrits de sa grande écriture régulière, lui sautaient aux yeux. Il était revenu aux temps où l'Europe bouleversée et désunie faisait face à l'assaut des Turcs. Il voyait le malheur balayer l’Asie, l’Afrique, la moitié de I'Europe, et avancer encore. Il entendait les cris de ceux qui étaient massacrés, le cliquetis des chaînes dans l'enfer des donjons, les sanglots qui éclatèrent parmi la musique de la dernière messe chantée dans l'église chrétienne de Sainte-Sophie, à Constantinople. Son esprit reculait d'horreur à la vue des petits enfants enlevés à leurs foyers, transformés en robots inhumains et ensuite envoyés pour massacrer les mères qui les avaient mis au monde. Son cœur se soulevait, lorsqu'il se rappelait la puanteur des galères et le sifflement des fouets sur les épaules des esclaves exténués. Il lui semblait que cela se passait aujourd'hui, c'était pour son esprit aussi réel que la torture de la Pologne, l'agonie de Rotterdam et les horreurs des camps de concentration. Il s'agitait dans son fauteuil, transpirant sous l'emprise de ce cauchemar. Jusques à quand, ô Dieu, jusques à quand ?
