Fernando Pessoa

Je ne sais quelle caresse imprécise, d'autant plus douce de n'être pas caresse, la brise incertaine, en cette fin de jour, vient poser sur mon front et ma réflexion. Je sais seulement que l'ennui dont je souffre s'ajuste mieux à mon être, pour un instant, tel un vêtement qui cesse de frotter une plaie.
Malheureuse la sensibilité qui dépend d'un léger mouvement de l'air pour parvenir à l’apaisement, même éphémère ! Mais il en est ainsi de la sensibilité de tout humain, et je ne crois pas que l'argent soudain gagné, ou le sourire soudain reçu, pèsent d'un plus grand poids dans la balance de chaque être ; ils représentent pour les autres ce qu'a été pour moi, en cet instant, le bref passage d'une brise vite interrompue.
Je peux songer à dormir. Je peux rêver à rêver. Je vois plus clairement l'objectivité de tout. J'use plus confortablement du sentiment extérieur de la vie. Et tout cela, en fait, parce que presque parvenu au coin de la rue, le souffle de la brise s'est brusquement retourné pour venir caresser la surface de ma peau.
Tout ce que nous aimons, tout ce que nous perdons - choses, êtres, significations -, frôle ainsi notre peau et pénètre ainsi jusqu'à notre âme ; et ce bref épisode, au sein de Dieu, n'est jamais qu'un peu de brise qui ne m'a rien apporté d'autre qu'un apaisement imaginaire, le moment propice, et la faculté de pouvoir tout perdre, splendidement.