Fiodor Dostoïevski

Raskolnikov se mit à trembler de tout son corps comme un homme frappé d’un coup terrible.
— Mais...alors...qui...est l’assassIn ? balbutia-t-il d’une voix entrecoupée.
Porphyre Petrovitch se renversa sur sa chaise, de l’air d’un homme stupéfait par une question abracadabrante.
— Comment, qui est l’assassin ? répéta-t-il comme s’il n’en pouvait croire ses oreilles, mais c’est vous.