François-Henri Soulié

Les beaux flocons de rêve fondent, au réveil, sur l'oreiller.
Les mots ne savent pas danser comme les corps. De la même fureur exaltante et suave.
Les adverbes ne transpirent pas. Aucune rosée ne perle à la crête d'une phrase, aucun frisson ne tremble dans un verbe, nul adjectif jamais, n'aura la chair de poule.