Frank Harris

Il sortit de sa poche une sorte de fronde, un jouet d’enfant.
— Diable, à quoi cela sert donc ? demandai-je.
— À cela, répondit-il en extirpant de sa poche, de même, une petite boule de coton.
Il en tira un objet de la taille d’une noix.
— Et cela, qu’est-ce donc ? dis-je en riant.
Mais ce faisant, j’aperçus le visage d’Ida ; la peur me reprit aussitôt. Ida était penchée en avant, les yeux fixés sur Lingg, les lèvres entrouvertes ; et dans son regard, toute son âme.
— C’est une bombe, une bombe miniature, que je vais tester.
— Doux Jésus, m’écriai-je, si abasourdi que je ne pouvais rien penser ni ressentir.
— La fronde, poursuivit-il, me servira à la propulser à bonne distance de la barque. Si je ne compte que sur la force de mon bras, je crains que notre embarcation puisse être endommagée, ce qui nous forcerait à rentrer à la nage. Alors qu’avec cette fronde, je peux la lancer deux fois plus loin ; nous pourrons observer les résultats et les analyser avec une certaine précision.
Je ne crois pas être plus lâche que la plupart des hommes ; mais ce discours, dans toute sa tranquillité, me terrifia. J’avais des haut-le-cœur, la respiration sifflante, les mains glacées et moites.
— Lingg, tu ne plaisantes pas ?
Son indéchiffrable regard se posa sur moi, me scruta, me jaugea ; et le courage sembla me revenir à l’énoncé muet de son verdict ; le sang me remonta au visage. La chose effroyable chez Lingg, c’était cette capacité à vous juger par ce qui était réellement en vous ; il pouvait vous apprécier ou vous admirer pour les qualités qui étaient les vôtres, refusant catégoriquement de vous en attribuer qui ne vous appartenaient pas. Sa fréquentation était un fortifiant de tous les instants. Impossible de lui laisser voir ma peur : plutôt mourir !