Gabriella Zalapì

Franco, avec son dos de prêtre, m'exaspère. Je n'en peux plus :
de ces petits gestes maniaques lorsqu'il plie ses habits, de sa manie de se moucher bruyamment avant de se coucher, de ses affreux pyjamas rayés, cadeaux de sa mère, de ses crachats sonores lorsqu'il se lave les dents, de son corps blanc et flasque.

Avant, pour l'éviter, j'invoquais une excuse en m'éclipsant de la chambre, maintenant je ne dis plus rien. La répétition a engendré un silence complice.