Gaël Faye

Il ne restera rien de nos livres
De nos rimes, de nos lignes de nos vies furtives et fragiles
On s’en va dans l’abîme,dans le vide
Mais qui sait, on laissera, même infime, un faisceau dans la nuit
Que de l’éphémère
Laisser faire l’éphémère