Georges Courteline

À l’un des bouts de la table qu’il partageait avec Lahrier, le
père Soupe faisait la sieste, renversé en son fauteuil, les bras
ballants d’un égorgé et le nez pointé vers le ciel. Il avait l’inquiétant
dormir, livide et rigide, des vieilles gens, en sorte que Lahrier
eût pu le croire mort, n’eût été l’aigu ronflement chassé
par l’huis béant de sa bouche.