Georgette Heyer

A la vue de Sa seigneurie, il surgit sur le seuil de sa porte.
- Milord ! s'écria-t-il en levant les bras. Votre Seigneurie a perdu son chapeau. Regardez votre habit, Milord.
- Laissez mon habit tranquille, dit Rupert. Quelle direction a prise cette voiture ? (../..) Avez-vous vu à l'intérieur la pupille de mon frère ?
- Madame Léone, Milord ? Ma foi non. Le gentilhomme français n'est pas descendu de voiture. Il avait l'air terriblement pressé.
- Scélérat, hurla Rupert en agitant le poing.
Monsieur Fletcher recula d'un pas.
- Pas vous, imbécile ! s'écria Rupert. Pourquoi s'est-il donc arrêté ? (../..) Prudence, Fletcher, procurez-moi un cheval !
- Un cheval, Milord ?
- Ai-je une tête à réclamer une vache ? Un cheval, mon brave ! Et en vitesse !
- Mais, Milord...
- La peste soit de vos "mais". Dénichez-moi un cheval et un pistolet.
- Mais, Milord, je n'ai pas de cheval de monte ici. Chez le père Cobb, vous trouveriez peut-être un bidet...
- Vous n'avez pas de cheval ? Bon Dieu, c'est scandaleux ! Allez me chercher celui que le maréchal-ferrant est en train de ferrer. Faites vite !
- Mais, Milord, c'est le cheval de Monsieur Manvers et...
- Le diable emporte Monsieur Manvers ! J'y vais moi-même ! Ne vous dérangez pas, mais donnez-moi ce pistolet !
L'aubergiste se troubla.
- C'est sûrement le soleil qui vous a tapé sur le crâne, Milord !
- Le soleil en cette saison ! hurla Rupert au bord de l'exaspération. Allez me chercher un pistolet, maraud !
- Oui, oui, Milord, s'écria Fletcher en opérant une retraite précipitée.
Rupert rebroussa chemin jusqu'à l'atelier du maréchal-ferrant qu'il trouva au travail, sifflotant pour s'encourager.
- Hé, hé, Coggin ! Je vous parle.
L'homme s'interrompit dans sa tâche.
- Milord !
- Finissez-en vite. J'ai besoin de ce cheval.
- Mais... il ne vient pas de l'écurie de Sa Grâce, Milord.
- Canaille, qu'est-ce que Sa Grâce ferait d'un tel canasson ? Me prenez-vous pour un idiot ?
- Mais c'est le cheval de Monsieur Manvers, Milord !
- Ce serait l'alezan de Satan que je m'en ficherais bien. Je veux ce cheval, ça suffit.
../..
Et Rupert se remit en marche vers les Armes d'Avon où Fletcher, un gros pistolet à la main, l'attendait.
- Il est chargé ! prévint l'aubergiste. Vraiment, Milord, vous êtes sûr que Votre Seigneurie se sent bien ?
- Ma santé ne vous regarde pas. Dans quelle direction est partie la voiture ?
- Portsmouth, il me semble. Mais Votre Seigneurie n'a tout de même pas l'intention de la poursuivre ?
- Taisez-vous, imbécile. J'ai besoin d'un chapeau ! Donnez-m'en un !
Fletcher se résigna à l'inévitable :
- Si Milord condescendait à accepter ma toque en castor du dimanche, elle est à lui.
- Parfait ! Elle fera l'affaire.