Germaine Acremant

Pauvre M. Hyacinthe! Il essaie de se raccrocher, il
bafouille, il bredouille, il clapote, il barbote, mais il
chavire. Avec le bois de son crayon, il se gratte si
fort la tête que des sillons rougissent son crâne. Il
ne sait pas encore de quelle attaque il va être l'objet,
mais il sent si bien qu'il sera sans défense qu'il a
peur. Ariette a d'ailleurs toutes raisons de ne plus
vouloir aucun atermoiement. Sa pose à la fenêtre est
fort incommode. Elle doit se hausser sur le bout des
pieds. Ses genoux appuient durement contre le mur.
Et la mousse de la pierre se colle à ses coudes.