Grégoire Delacourt

«  J’avais onze ans , je n’avais pas compris qu’elle m’expliquait le chagrin des femmes , cette peur atavique du temps qui efface, transforme et dissout ,jusqu’à faire disparaître tout ce qui avait été le charme, l’élégance ,le désir , la vie même ,sans rien laisser d’autre que des cendres ,rien que l’effroi de la solitude à venir.
Dieu, que j’aurais préféré que maman soit ridée, griffée, sacrifiée ,mais qu’elle soit encore là » .