Hélène Gestern

Le vert infuse l'espace de la végétation. Qu'elle me couvre, me prenne, m'abrite et me délite, me confonde avec sa substance d'arbre. Je voudrais être atome de vie végétale, dissimulée dans un éclat d'écorce, un noeud, le flux liquide d'une résine, les grains d'une terre opulente et fragile. Je voudrais. Cette dissolution lente, qui sera la mienne un jour, si la mort ne me livre pas à quelque destruction corporelle plus radicale, m'a envahie et elle m'habite de l'intérieur comme un contre-courant, depuis que j'ai reçu une lettre aux mots terribles, qui me disait que je n'étais que poids et souffrance, entrave et obstacle.[...]

Il aurait fallu que j'apprenne à mépriser et à haïr l'homme qui "ne savait plus", mais cela je n'ai pas pu. Il est resté là, en moi, fiché d'abord comme une écharde, ensuite irriguant mon sang, ma peau, ma conscience, par les mille et un réseaux de la mémoire, par la somme d'empreintes qu'il avait déposées en moi. Il est resté tout près de mon coeur et de mon souffle, et il a, à sa manière, refusé de me quitter.