Henri Gougaud

Tu croyais tout savoir de moi, de
la cave aux poutres du toit ? Erreur, mon beau. J’ai toujours eu mes terriers, mes
chambres secrètes, mes folies où tu n’étais pas, mes soucis, mes bonheurs, mes rêves. Écoute bien, mon grand dadais, ne nous voilons
pas la figure. Je suis au bout de ma pelote, ne reste plus qu’un brin de fil. Il est
grand temps d’être un peu simple. Je te dis tout. Je peux. Je dois. Si tu crains,
ne m’écoute pas. Tu veux savoir ? Tant pis, j’avoue. J’ai parfois imaginé Blaise me
farfouillant sous le nombril, oui, Blaise, le benêt, même pas quarante ans, et moi,
plus de quatre-vingt-dix. Et quand je dis qu’il me farfouille, c’est un euphémisme
poli.