Henri Gougaud

Que valent les
années quand on se souvient d’elles ? Presque rien, des fumées défaites dans l’indifférence du ciel.

Le temps se croit inexorable. L’idiot ! Vu du dehors, il l’est, il me froisse
la peau, j’apparais décatie, ridée, flasque des bras. Mais je ne suis pas ma carcasse !
Le temps, ce passant, ce nomade, n’a pas pu abîmer ma maison du dedans, il n’a jamais
osé y entrer. Sous mon crâne je suis sans âge, ou je les ai tous, c’est pareil. Il
faut avoir vécu aussi longtemps que moi pour voir cette vérité-là. Mes réserves d’espoirs,
de folies, de soleils sont là, intactes, à jamais neuves, prêtes à courir, à gambader
dans la cour de récréation, à me changer en vierge tendre auprès d’un prince fou de moi.