Henri Gougaud

Juin, juillet [1968], été, automne, un à un les lampions s'éteignent. Les avions-nous crus éternels ? Bien sûr que non, et pourtant oui. Les mots renâclent tout à coup. Ils n'ont pas envie d'éveiller les souvenirs au sommeil lourd qu'il me faut pourtant remuer. Le grand vent du printemps nous a changé de monde, nous ne pouvons pas revenir, comme après un mois de vacances, à notre ordinaire ici-bas. L'âge d'or n'était qu'un mirage, mais on ne veut pas le savoir, on ne peut pas s'y résigner, on refuse de retourner, après la lumière entrevue, à nos grisailles quotidiennes. Ils ne mesurent pas, ceux du monde banal, la profondeur de la blessure, d'autant que la machine à gouverner les gens, à peine l'alerte passée, s'empresse d'étouffer, entre autres manigances, ce cri de mutant nouveau-né qui oppose l'amour à la loi du plus fort. « Faites l'amour, pas la guerre ! ».