Henriette Bernier

Il n'avait pas mangé depuis quarante huit heures. Sur la table subsistaient les traces de ses derniers repas. Un moreau de pain, une assiette et un couteau. Il n'avait pas bu de café ni chaud, ni froid. Il savait qu'il allait mourir mais il n'avait plus peur. Il allait se coucher, s'endormir et ne plus se réveiller. Et ce qui resterait de lui deviendrait une étoile qui porterait bien son nom parce qu'elle filerait tout droit pour retrouver là haut ce qui restait d'eux.