Henry James

Bien qu'on approchât de Noël, le temps était, cette année-là, comme si souvent à Londres, d'une douceur déconcertante ; l'air calme était tiède, la lumière dense et grise ; la grande ville semblait vide, et dans le Parc, là où l'herbe était verte, où les moutons paissaient, où d'innombrables oiseaux gazouillaient, les allées rectilignes se prêtaient à la flânerie, et les perspectives estompées, à la solitude.