Ian Fleming

Triomphante, elle trouva une ophrys abeille et la cueillit.
- Vous ne feriez pas ça si vous saviez que les fleurs crient quand on les cueille, dit Bond.
Elle se tourna vers lui.
- Que voulez-vous dire ? demanta-t-elle en soupçonnant une plaisanterie.
- Vous ne savez pas ? (Il sourit.) Un indien, un certain professeur Bhose, a rédigé un traité sur le système nerveux des fleurs. Il a mesuré leur réaction à la douleur. Il a même enregistré le cri d’une rose que l’on cueillait. C’est sans doute le son le plus déchirant au monde. J’ai entendu quelque chose d’approchant quand vous avez cueilli cette fleur.
- Je ne vous crois pas, répondit-elle en regardant la racine arrachée. Et puis, ajouta-t-elle avec malice, je ne vous imaginais pas du genre à faire du sentiment. C’est bien à votre service qu’on fait appel quand il faut tuer, non ? Et pas seulement des fleurs. Des gens.
- Les fleurs ne ripostent pas.
Gala regarda son ophrys.
- Par votre faute, j’ai l’impression d’être une meurtrière. Ce n’est pas très gentil de votre part. Mais, admit-elle à contrecœur, je vais me renseigner sur cet Indien et si ce que vous dites est vrai, je ne cueillerai plus une fleur de ma vie. Et qu’est-ce que je vais faire de celle-là, maintenant ? A cause de vous, c’est comme si son sang me coulait sur les mains.
- Donnez-là moi. A vous croire, les miennes dégoulinent déjà de sang. Un peu plus ne changera rien.