Ile Eniger

Le mica marine du ciel copie l'eau, ou le contraire. La Provence instruit ses orgies d'été. Les terres fissurent leur soif. Des vignes nouées travaillent sous midi vertical. Un plomb incendiaire étouffe les respirations. Je vous écris quand les cigales aiguisent leurs voix, les crapauds buffles imitent les canards et qu'un tilleul veille sur moi, serein et répandu. Ici, tout est juste. Une profusion de lauriers roses a le poison tranquille. Des fraîcheurs de rus abritent des guêpes ivres. Je vois un fil tendu, blanc au dessus des prés barbouillés de jaune. Des géraniums allument leurs vitraux. Dans un coin d'ombre, une mante religieuse, mains jointes, attend. Le clocher dit ses heures. Un vent maigre agite les oliviers. Pardonnez mon bavardage, je vous écris comme on vit ici, dans l'estime du jour.