Ile Eniger

Février secoue les échines endormies. Ma campagne provençale force le gel. Le trait bleu calcaire de la Sainte Victoire mord le ciel. Les sols fument aux petits matins. Se réveillent des odeurs âcres, humides. Aux pieds des vignes noires, des pies fouillent le sol. L'ardoise des nuits froides aiguise ses micas. Le calcaire du jour écrit des aurores glaciaires. Aux arbres dépouillés, des boules de mésanges font Noël après l'heure. Une poussée incrémente les bourgeons. Dans l'air pur transparent, on pourrait croire la vie figée. Pourtant, secouant les froidures, les fleurs d'amandiers, rose aux joues et virginal cœur blanc, époussettent la saison d'une neuve et puérile arrogance.