Isabelle Simon

Rien de plus chouette qu'une aventure.

En Transylvanie, on a la permission de minuit.

[ Présentation de l'album par son auteur, Isabelle Simon. ]

Je dédie ce livre à la terre qui a mis au monde les cailloux. Ils sont nés dans le lit de la rivière.
Ils ont la mémoire courte, ils n’ont aucun souvenir de leurs origines, leurs têtes sont si dures que lorsqu’ils se rapprochent, ils se cognent ; Alors, ils préfèrent s’éviter et ont pris l’habitude de vivre seule. Chacun vit son rêve dans son décor naturel en faisant des choses inutiles .
Un jour, ils ont fini par perdre la tête et en cherchant bien, on peut les retrouver au bord de la rivière. Ils sont retournés d’où ils venaient.
Ils renaîtront peut-être avec la mémoire de l’eau, du sable et du vent, qui sait ?

Nous avons vécu longtemps côte à côte lui et moi.

Je n'ai tenu à déposer ici que pour servir ce que de droit et bon voudra aux pucelles et autres mal baisées. Voilà qui est fait.

(Sympathique : disgracieux, pas très futé mais compensant par son sourire et sa générosité)

Le meilleur moteur de la poursuite indéfinie de ce puant ordonnancement social, c'est l'instinct sacrificiel des petites gens eux-mêmes.

[ Quelques planches sur le site de l'auteur et illustratrice de cet album, Isabelle Simon. ]

http://illustrabelle.free.fr/livres/livres.htm#L09

Les gens, les gens, mais ça n'existe pas les gens !
Il y a toujours une personne, plus une personne...

Une dame avec son état d'âme
son état de santé
son état de finances
son état de pensée

Un monsieur avec son sens de l'honneur
son sens des responsabilités
son sens de l'esthétique
son sens de l'humour

Pire que nous, les enfants !
Maman est désespérée, on ne sait plus quoi préparer.

- Nous avons 'existence et l'essence et avec l'essence, nous allons faire péter l'existence ! finissent-ils par conclure.

Parce qu'il faut le dire, la grande affaire de la vie d'un con, c'est tout de même de jouir ! S'agissant du reste, de la besogne pour laquelle il est officiellement installé là, tout ne fait que passer, en quelque sorte, à travers lui...
Mais c'est le plaisir, je crois, notre vraie raison d'être à nous les cons.