Citation de Clairoche
Mais l’être humain est un être bizarre, et peu à peu Olga s’inquiéta, s’interrogea. Il lui sembla que sa vie heureuse ne lui suffisait plus, qu’elle s’en lassait, qu’elle exigeait on ne sait – elle ne savait elle-même – quels phénomènes nouveaux, irréalisables, comme si elle eût voulu aller toujours plus loin, toujours plus avant.
« Qu’est-ce donc ? se demandait-elle avec effroi. Est-il possible que je puisse encore souhaiter quelque chose ? Aller, mais aller où ? »
Elle interrogeait le ciel, la mer, la forêt, mais aucune réponse ne venait.
La nature lui répétait toujours la même chose : elle n’y découvrait que le flux incessant de la vie sans commencement, sans fin.
Elle savait pourtant qui elle pouvait interroger, qui pouvait lui répondre. Mais quelles questions poser ? Et puis, si toute cette inquiétude n’était que celle de l’intelligence stérile ou, pis encore, la soif d’un cœur qui n’était pas fait pour l’amour, qui n’était pas le cœur d’une femme ! Elle, son idole, n’être qu’un bas-bleu ? Comme elle aurait honte, de lui confier des souffrances qui n’étaient pas les vraies, les grandes !
Elle se cachait de lui, ou prétextait une indisposition, quand ses yeux malgré elle perdaient leur douceur de velours, quand son visage se couvrait d’un nuage épais. Elle ne pouvait alors, en dépit de tous ses efforts, ni sourire, ni parler ; et c’est avec indifférence qu’elle entendait toutes les conversations, quand bien même celles-ci lui eussent appris les nouvelles les plus bouleversantes du monde politique, ou expliqué tel extraordinaire progrès scientifique, ou telle œuvre d’art de grande importance.
Elle n’avait même plus envie de pleurer ; elle n’éprouvait plus ce frémissement soudain qui la secouait tout entière au temps où ses nerfs s’agitaient, où ses forces encore virginales s’éveillaient.
« Qu’ai-je donc ? » se demandait-elle avec désespoir quand soudain elle se rendait compte que tout lui était devenu indifférent, même la beauté d’un crépuscule, même l’enfant sur le berceau duquel elle se penchait, même les caresses de son mari.
Il lui semblait parfois qu’elle se pétrifiait, et alors, de nouveau, elle prétextait quelque migraine et allait se coucher.
« Qu’est-ce donc ? se demandait-elle avec effroi. Est-il possible que je puisse encore souhaiter quelque chose ? Aller, mais aller où ? »
Elle interrogeait le ciel, la mer, la forêt, mais aucune réponse ne venait.
La nature lui répétait toujours la même chose : elle n’y découvrait que le flux incessant de la vie sans commencement, sans fin.
Elle savait pourtant qui elle pouvait interroger, qui pouvait lui répondre. Mais quelles questions poser ? Et puis, si toute cette inquiétude n’était que celle de l’intelligence stérile ou, pis encore, la soif d’un cœur qui n’était pas fait pour l’amour, qui n’était pas le cœur d’une femme ! Elle, son idole, n’être qu’un bas-bleu ? Comme elle aurait honte, de lui confier des souffrances qui n’étaient pas les vraies, les grandes !
Elle se cachait de lui, ou prétextait une indisposition, quand ses yeux malgré elle perdaient leur douceur de velours, quand son visage se couvrait d’un nuage épais. Elle ne pouvait alors, en dépit de tous ses efforts, ni sourire, ni parler ; et c’est avec indifférence qu’elle entendait toutes les conversations, quand bien même celles-ci lui eussent appris les nouvelles les plus bouleversantes du monde politique, ou expliqué tel extraordinaire progrès scientifique, ou telle œuvre d’art de grande importance.
Elle n’avait même plus envie de pleurer ; elle n’éprouvait plus ce frémissement soudain qui la secouait tout entière au temps où ses nerfs s’agitaient, où ses forces encore virginales s’éveillaient.
« Qu’ai-je donc ? » se demandait-elle avec désespoir quand soudain elle se rendait compte que tout lui était devenu indifférent, même la beauté d’un crépuscule, même l’enfant sur le berceau duquel elle se penchait, même les caresses de son mari.
Il lui semblait parfois qu’elle se pétrifiait, et alors, de nouveau, elle prétextait quelque migraine et allait se coucher.
