J.-H. Rosny

Fidèle, dévouée, jusqu’à l’héroïsme, résignée à toutes les tristesses, une noble épouse, enfin, mais plus noble que tendre.
Doucement, il entra dans le parc, par la large allée des ormes. C’étaient des ormes si vieux qu’ils ne vivaient plus que par morceaux. Ils semblaient tousseux, rhumatisants, avec leurs troncs biscornus, leurs verrues énormes, leurs branches percluses. Ils fleuraient la vermoulure, ils faisaient bien comprendre que la décrépitude est plus triste que la mort.